INSOMNE LUZ

                                 (Poema de viernes dedicado al día de las madres,

                                 glosa de fragmento de una  décima del poeta  Nicolás Guillén)

                                                                               Mi madre está en la ventana

                                                                              de mi casa cuando llego,

                                                                             ella que fue llanto y ruego

                                                                             cuando partí una mañana.

                                                                                                                                    Nicolás Guillén

                                                                                                 La casa donde nací,

                                                                                                 viva flor de mi memoria,

                                                                                                íntima y callada gloria

                                                                                                por donde regreso a mí.

                                                                                                A ese júbilo que fui

                                                                                                retorno cada mañana

                                                                                               y al escuchar la lejana

                                                                                               melodía del cariño

                                                                                              como cuando fuera niño

                                                                                              mi madre está en la ventana.

 

                                                                                             Trazo el rumbo hacia la infancia

                                                                                             en un barco de papel

                                                                                             y escucho en el aire aquél

                                                                                             olor a madre, fragancia

                                                                                             imposible en la distancia

                                                                                            por donde al ayer doblego,

                                                                                            vuelven las ollas al fuego

                                                                                            y un aire de golosina

                                                                                           brota desde la cocina

                                                                                           de mi casa cuando llego.

 

                                                                                           La inhóspita sinfonía

                                                                                          de mi soledad, se aleja,

                                                                                          insomne luz, madre, abeja

                                                                                          urdiendo la miel del día.

                                                                                           A su regazo me guía

                                                                                           blando líquido, trasiego

                                                                                          para mis labios, sosiego,

                                                                                          o caricia con que antaño

                                                                                          simulara algún regaño,

                                                                                          ella que fue llanto y ruego.

                                                                                          ¡Ah, lamparón de cocuyos,

                                                                                           chispita de mi recuerdo,

                                                                                          laberinto donde pierdo

                                                                                          mis infantiles barullos!

                                                                                         Ancho manantial de arrullos,

                                                                                         esa ternura lejana,

                                                                                         cuando regreso a la ufana

                                                                                         germinación de mi ser,

                                                                                         detenida en el ayer

                                                                                         cuando partí una mañana.

Premiada en el “Concurso Nacional de Glosas de la Casa Iberoamericana de la Décima”

Dedica a mi madre e incluída en mi libro “Glosas”

Sergio Morales Vera

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